Vive la grève!!!

Allons enfants de la patrie
Le jour de gloire est arrivé!
Contre nous de la tyrannie
L'étendard sanglant est levé!
L'étendard sanglant est levé!
Entendez-vous dans les campagnes
Mugir ces féroces soldats?
Ils viennent jusque dans vos bras
Ecorger nos fils, et nos compagnes,

Aux armes citoyens!
Formez vos bataillons!
Marchons, marchons,
Qu’un sang impur abreuve à nos sillons!

Nous entrerons dans la carrière
Quand nos aînés n'y seront plus!
Nous y trouverons leur poussière
Et la trace de leurs vertus.
Bien moins jaloux de leur cercueil,

Nous aurons le sublime orgueil
De les venger ou de les suivre.




La crisis son ellos
La solución nosotros

Él no es tonto...

Que el lunes Zapatero copara el liderato de audiencias era algo sabido, lo hiciera bien o mal. A nadie sorprende, Zapatero vende. Por su ineptitud para algunos o por su valía para otros. He visto el programa íntegro pasadas unas horas y he llegado a una conclusión; Zapatero es una rapaz. Es un culebrilla porque sabe con qué sociedad está tratando. Es un genio porque sabe qué oposición tiene enfrente. Y a partir de ahí, actúa.

Muchos os enfadáis conmigo cuando critico -duramente- al Partido Popular, pero es que el tiempo y los hechos me dan la razón. En los días que corren no es sólo importante el qué vendes sino cómo lo vendes. Para explicarnos, Zapatero aquí está colocando mantas térmicas en el desierto y el PP no es capaz de venderlas ni en las rebajas en el mismo polo norte ¿Quiénes son los ineptos? Pregunto.

¿Que la gestión de la administración Zapatero es mala? Sí ¿Que su previsión de la situación económica fue mala y pretenciosa? Sí ¿Que ha engañado a media España? Sí. Pero es que el Partido Popular no hace NADA a derechas -jaja-.

La muestra la tenemos en el día de ayer. El lunes nuestro Presidente, el de todos los españoles, montó un circo tremendo soltando cosas que cantaban por soleares. Únicamente resaltaré la más grave. Admitió vender armas a Israel pero tranquilizaba a la población española diciendo que, gracias a Dios, las armas que vendieron y que produjeron muertes no podían ser culpa de España porque... ¡¡OJO!!... ¡¡Cuando se vendieron tenían el cañón tapado!! Para él no eran armamento. Pregúntale a los cientos de niños muertos en tierras palestinas. ¿Hipócrita? ¿Demagogo? ¿Mentiroso? Un poco de todo.

Después de tan clara muestra de sinvergonzonería ¿Cómo cabía esperar que respondiera el principal partido de la oposición? No lo sé, por lo menos podría haber respondido. No lo ha hecho ¿Por qué? Porque en el Partido Socialista hay gente que sabe de qué va todo esto y ha enviado a los esbirros de Zapatero a sodomizar a los españoles en las tres cadenas de máxima audiencia con su ya conocido: "¡Cómo mola nuestro jefe!". A saber; Pajín en Telecinco, Salgado en Antena3 y Alonso en TVE1. Esa es una estrategia clara, fina, concisa y acertada. No hay posibilidad de réplica, no hay fallo ¡Bravo!

Hoy, y a toro pasao, la droite española ha demostrado que lo de ayer fue un error, bien cometido por falta de previsión o bien por desconocimiento. Pons se ha dejado ver con sus ínfulas 2.0 en T5 y Cospedal en Telemadrid, y han demostrado todos los defectos que llevo tratando de explicar a mi "grupeta inquisitoria" de los viernes noche; mala comunicación, falta de la mencionada previsión y desconocimiento de lo que la gente quiere y espera de una oposición. Tienen, presumiblemente, buen fondo pero no saben cómo trasladarlo a la gente. Eso en política no es nada.

Está claro, ZP lo dice:

Mirar hacia adelante...

Porque la vida es corta y tienes que aprovechar cada momento, cada mirada, cada suspiro. Hacer que cada instante pueda ser el mejor porque con certeza nunca se sabe nada. Lo que puedas esperar, lo que te puedas encontrar, lo que te vaya a deparar la vida no lo sabe nadie. Y nada ni nadie lo cambiará.

Por eso haz de tu vida una película con un guión original. Que todo lo que vivas salga del corazón y de la razón, porque la primera siempre acierta con el camino y la segunda te hace recorrerlo con acierto.

Ayer veía que hoy sería un día perfecto. Un día en el que una de las personas que más quiero iba a ser feliz, y eso para mí era suficiente. No quería ni pedía más porque la simpleza de esa sensación -y la que yo últimamente siento- me hacía ser feliz. Y lo hará, no lo dudo.

Pero la vida a veces te da y otras te quita. Hoy nos ha quitado. Cuando nadie lo esperaba. Cuando todo parecía ir bien. Personas muy cercanas a mí lo están pasando mal y mi sensibilidad a veces es un guía demasiado fuerte. Tenaz. Persuasivo. Así que sin ninguna intención más que la de desahogarme escribo estas palabras que nunca borraré, para hacer que ese guía afloje un poco la presión y me deje dormir tranquilo.

Mañana será otro día. Y llegará otro mejor, sin duda.

Antes de publicar esta entrada he dejado leer estas palabras a ciertas personas. Hablando con una de ellas me he acordado de un vídeo que una vez una persona me enseñó. Me gustaría que hoy lo disfrutarais como yo lo disfruté.

Y otro que otra persona me recomendó hace unos meses. También me acuerdo.

Por favor, echadles un vistazo. No cuesta nada. No van con ninguna pretensión y sí con el deseo de que captéis el mensaje.

Especies en la noche

La noche siempre despierta la realidad de las personas. De fiesta el orden de los factores nunca altera, en este caso, el subproducto, porque cuando el día termina somos lo que lo que somos, y lo que somos por la noche es siempre menos de lo que esperamos ser. No en todos los sujetos este proceso nocturno revierte en la misma versión. Hay muchas variantes, todas lícitas, algunas más vergonzosas que otras y todas igual de dignas. Aquí, una pequeña clasificación.

• Animal de barra. Tiene entrenado a la perfección el ejercicio del mano-codo-hombro. Considerado uno de los movimientos más complicados en la noche -casi tanto como miccionar en la calle y que las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado no te vean-, el animal de barra debe dominar esta habilidad para asegurarse un hueco en su hábitat, la barra del bar/disco/guateque. No suele bailar porque se imagina a sí mismo bailando y le averguenza. A este personaje le gusta ligar dando uso a la táctica del postureo. Suele ser torpe moviendo el bullate, aunque a veces salta la sorpresa y se convierte en la siguiente especie.
  

• El Bailongo feliz. Este personaje siempre es de los más queridos dentro del grupo de amigos. Suele ser una persona feliz, alegre, simpática y sinvergüenza -en el buen sentido de la palabra-. El Bailongo feliz no necesariamente tiene que bailar bien porque eso al Bailongo le da igual. Él disfruta bailando y sacando a las gachises a bailar, las conozca o no. No importa. Al Bailongo feliz le pones a echar un baile con un ñu, y el Bailongo baila. Es el Billy Elliot de la disco.
  

• Borracho incorregible. Todos hemos sido alguna vez o hemos pasado por esta estación. El Borracho incorregible no es un estado en el que alguien pueda encontrarse permanentemente, depende de las circunstancias. Entras y sales, según la noche. Son tantos los factores que influyen en este estado que es difícil saber cuándo se va a entrar o salir del mismo. Para el Borracho incorregible todos los caminos no conducen a Roma, conducen al WC.
  

• Golfocierrabares. Simpático, vacilón, habla hasta con las piedras. El Golfocierrabares en toda su plenitud es un tipo imparable. Un as del balón. Un genio. Un artista. El Diego Armando Maradona de los bares. Controla el nivel de alcohol en sangre de tal manera que nunca le verás ciego como una ratuza pero siempre con el puntillo. Porque esa es la clave para el Golfocierrabares. El puntillo. El puntillo es el Santro Grial de todo buen Golfocierrabares, porque si llega hasta el puntillo y no se pasa aguanta toda la noche, habla con toda la peña y cumple con su objetivo, cerrar el bar. Irse el último del guateque cumpliendo con una de las cosas que más feliz le hace, hablar con los porteros sobre cómo habrá ido la noche.
  

• Salido empedernido. Este pobre es el más odiado por ellas. No hace falta mucha explicación, típicos gritos cuando ve a una jamelguilla guapa, caras de trastornado mental cuando divisa carne más arriba de los tobillos de las chicas. Está loco, y este sí que es incorregible en su perpetua actitud. El Salido empedernido nace y muere siendo Salido empedernido. Hay otra versión, Salido empedernido 2.0 o Salido empedernido enfermizo, que es aquel que toca cacha, recibe galletazo y encima le gusta recibirlo.
  

• Plasta infumable. De estos los hay a patadas y de todos los colores. Puede ser el pijeras que te taladra de lo maravilloso y que es su curro como broker finance. Puede ser el gafapasta tontoalastres que no deja de recordarte lo fantástico que es como cineasta Uwe Boll. Puede ser el Salido empedernido que no para de agarrarte del brazo y contarte sus batallitas con las pitutis. Puede ser aquel chaval que iba a tu clase del colegio y que se queda a tu lado durante toda la noche. Lo dicho, el Plasta infumable puede aparecer en cualquiera momento. No lo ves venir. No puedes evitarlo.

Y tú ¿quién eres?

Los primeros cien días de Obama

Muchos creen que Barack es la panacea. Su oratoria convence. La actitud a muchos anima. Seamos objetivos. No hay que pedir lo imposible. No hay que exigir lo que no se puede hacer...

Religión, iniciativa y vacas...

Hoy quería comentaros, amigos y amigas, alguna cosilla sobre una nueva religión que surgiera allá por 2004. Mis pasos por Madrid hacen que las ideas cojan en mi mente caminos diferentes a los previstos, y por ello mis esquemas se han roto a medida que el día pasaba. El primer paso que me ha hecho cambiar de opinión lo dí a eso de la 13 de la tarde. Mi hora -europea- de la comida. Aluciné, y cuando ví el truco, aluciné más. Me gustó la sugerencia, entré al trapo e hice lo menos que podía hacer, firmar. Firmé porque aunque podemos hacer mucho más como individuos, más podremos hacer como conjunto. No quería dejar pasar la oportunidad de destacarlo, no por la originilidad de la idea -envuelta en un marketing posiblemente discutible- sino por el fondo de la misma.

El siguiente paso se dio hace una hora escasa. Agarrando el Bus21 camino de Goya me he cruzado con una vaca gigante vestida de torero, en Colón, al lado de la Bandera de la Nación. Majestuosa Vaca. Majestuosa Bandera. Vestida de azul cielo, esa vaca, torera, vacilona, desafiante y graciosa, parece, día y noche, como pedir a la Bandera que le embista. Esa es la Cow Parade Madrid, vacas multicolor y multitemáticas dispersas por los rincones y lugares más significativos de la Capital del Reino de España. Una oportunidad perfecta para que los señoritos de la ciudad sepan cómo es una vaca.

Dicen de ellos que están enfermos, que son unos frikis, que les debería dar vergüenza serlo. Le restan importancia, lo desprecian, lo menosprecian. Con cara despectiva y con comentarios carentes de toda originalidad se dirigen a tí los que no te siguen cuando hablas, deseas comentar o directamente estás disfrutando de ello. Nunca te entenderán y tú a ellos tampoco porque la única conexión posible entre ambos mundos es imposible que se dé, porque ni unos ni otros están dispuestos a ceder. Es como una religión. Es un religión. Es una cuestión de Estado en cada hogar del mundo sí en ese hogar existe algún creyente. Es simple; o lo sigues o no lo sigues. O te estremeces o pasas de la cuestión. O te emocionas o eres indiferente. Porque la vida misma separa a dos tipos de personas: los que ven LOST, y los que no.

Salud españoles, y a disfrutar de la Quinta Temporada.

¡¡¡La noticia no era esa!!!

¡Qué poco rigor periodístico! Jamás se ha visto una equivocación en el mundo de la información de tal magnitud, porque amigos...

¡¡¡La noticia no era esa!!!

Barack Obama es investido presidente y como es negro -o como diría Papuchi: "Hawaii... negr... blanco... un poco de Jim Andris, jamaicol...una cosa rara"- nos hace mucha ilusión. Qué modernos somos apoyando al primer presidente negro de la historia -de EEUU, claro, porque en Sudán mucho presidente blanco no ha habido-. En nuestros círculos de amigos nos sentimos tremendamente orgullosos, somos valientes cuando pregonamos nuestra confianza total y absoluta, libre de todo escepticismo, a un negro. Bien. Pero es que...

¡¡¡La noticia no era esa!!!

La noticia es que George Walker Ranger of Texas Bush ha dejado de serlo -Presidente, porque inútil seguirá siéndolo en su rancho de Texas, sí, amigos, allá donde Cantinflas dijo lo de "Estamos trabajaaando en elloouu..."-. Esa sí es la noticia. Ese sí es el enfoque. Ese es el acierto. Menos apuntar al negro, y más apuntar al blanco -que dispare (no literalmente) quién quiera-. A mí que me registren, siempre me pareció un gran cómico... y como muestra, un botón.

"Sé que el hombre y los peces pueden coexistir pacíficamente", Septiembre de 2000. Hombre claro, el día que vengan a quitarnos a nuestras mujeres otro galló cantará.

"No me hace ninguna gracia cuando la gente pone palabras en mi boca, ni siquiera aunque yo no las haya dicho", Noviembre de 2007, pues a mi me hace mucha gracia cuando pones en tu boca palabras que nunca una persona mínimamente capaz las pondría en la suya...

"No es la contaminación la que amenaza el medio ambiente, sino la impureza del aire y del agua", no tengo datos sobre cuándo esgrimió tan acertada teoría... ríete de Al Gore.

"Estamos empeñados en trabajar con ambas partes para llevar el nivel de terror a un nivel aceptable para ambas partes", Octubre de 2001, ¡Mamá! Tengo miedo...

"El problema de los franceses es que no tienen una palabra para entrepreneur"... Definitivamente, ça trop va mal...

Y como éstas, tantas otras... Goodbye Mr. Bush.

Alabama Dreaming...

Hoy me he despertado remolón, como siempre. Mis cinco minutos de rigor aprovechando el calor del catre se han convertido en los inevitables quince de después. Ducha. Desayuno. La calle, fría y extraña. Me resultaba poco familiar la escena que mis ojos todavía empapados en sueño estaban viendo. Lo primero, un cartel que ponía Barber´s Shop, después, coches de otra época y calles que nunca antes mis pies habían pisado. Camino Ponderosa Street (¿Bonanza? No, estamos en crisis), giro a la derecha por Ahsley St. hasta cruzarme con la que parece ser la calle principal de este pueblo, que adivino a saber que se llama Camden por los carteles que en los ultramarinos se encuentran, Whiskey Run Road. Parece otra época y quiero creer ahora que encontrarme con un bar de nombre Sons of Liberty no es una casualidad, sino el destino. Me siento y curioso trato de entablar conversación con el camarero, que se hace llamar Stuckey, mi amigo Stuckey.

-Hola, Stuckey, ponme lo de siempre.
-Marchando, amigo...

Lo de siempre son dos huevos revueltos con bacon y tostadas. Café a granel, el segundo de la mañana. Hay que despertarse.

- ¿Sabes una cosa, Stuckey? Hoy he tenido un sueño muy extraño.

- ¿Sí? Cuéntame...

Stuckey me mira como si nunca me hubiera visto en la vida... yo a él también.

- No sé, era algo extraño, era un día como hoy pero dentro de 80 años...
- Eso es el futuro ¿No? No he ido a la escuela ¿Cuándo sería eso?

- Quiero creer que en 2009. Raro ¿No?
- Sin duda, amigo ¿Y de qué iba ese sueño?

- Es extraño, pero me despertaba, iba a trabajar y un extraño titular en uno de los diarios matutinos me dejaba helado. "Barack Obama, investido presidente de los EEUU"...

- ¿Y qué hay de extraño en eso, amigo?

- Pues que el tal Obama era negro, Stuckey...

- No digas tonterías, amigo, eso es imposible ¿Has visto como estamos ahora?

- Si no te quito la razón, pero mira... era un sueño... no sé... me gustaría llegar vivo a ese día ¿sabes? Sería emocionante...

- Lo que sería emocionante es que me pagases la cuenta ya, que llevas dos semanas de retraso, culebrilla...

- Desde luego, Stuckey ¡qué poco soñador eres!

- No puedo soñar cuando duermo con el diablo, amigo. Tengo pesadillas...

- Bueno, me voy a ir yendo... que me espera un duro día de trabajo...
- De acuerdo, amigo, y ve despertando, que ya es hora de dejar de soñar y afrontar la realidad...

Me lo imagino en blanco y negro

Como el mejor film noir de la década de los 40 y los 50. Así veo la trama que estos días el diario El País está tratando de endosar de manera fascicular a sus lectores habituales y a los de derechas también, porque el morbo vende.

Francisco Granados no sería el prota. Aquí yo le doy galones a Marcos Peña, jefe del particular Centro Nacional de Inteligencia del Consejero de la Comunidad de Madrid. Es un personaje oscuro, labrado en mil batallas y que lo ha visto todo. Desde la carga y descarga de barcos y camiones en los barrios cercanos al puerto hasta timbas de póquer con culebrillas de todo pelaje (imprescindibles son el borracho perdedor y el mafioso sin escrúpulos, si es italiano o irlandés, mejor). Marcos Peña sería en mi particular film titulado Hopeless (Sin Esperanza), ese personaje honesto, leal y atento que lo daría todo por su jefe, Francisco Granados, buena gente en las distancias cortas y malo malísimo en las distancias largas, o sea, cuando no puedas verle y la oscuridad con la que siempre ataca no te permite ver el cuchillo que empuña.

Aquí, Marcos Peña.

En mi Obra Maestra nunca llegaría a tocar el personaje de Esperanza Aguirre, no es que no venda, es que nunca me metería con una tipa que me recuerda a los ex combatientes de Vietnam. A mi me enganchan más los ex guardias civiles contratados por "ser amigos de Granados" (a saber qué favores les debe). Los dejaría en tres. Uno debería ser el típico corto de miras pero largo de brazo. Otro, un aguililla que maneja al tonto para que éste sea el que reparta los panes. Y un tercero, el clásico hombre de familia que se ve obligado a trabajar con sus secuaces por falta de medios y que por cierto, siempre muere.

Esta trama no la veo desarrollada en Madrid, no sería la misma sin una ciudad con un invierno más duro que la capital (mi peli sería en invierno, claro), un río que inundara de niebla y humedad la nocturnidad compleja de esta ciudad, cosida de puentes de acero y baretos donde te puedes encontrar lo mejor de cada casa, desde un político hasta un personaje o un periodista del corazón. Amistades que nunca querría tener.

Odios. Parte I. La Zapachanclazueco.

No soy fan de las modas pero las tolero e incluso las sigo. Algunas. Pocas, muy pocas. Hoy me declaro enemigo público de ese artículo que hará un par de años se pusiera de moda entre las juventudes mundiales. Es un artículo digno del guiri más hortera, de las mentes más equivocadas, de las personas menos dignas y dignas de ignorarles la palabra.

Prenda fea, horrible y que me quita el gusto por pisar, porque a eso, ni lo pisaba. Cada vez que lo veo por la calle me entra esa risa floja tan característica mientras pienso: "Loco, cómo das el cante...". Lo siento si alguno de vosotros lo lleváis, espero que no, creo que entre mis amistades no se encuentra nadie tan imperfecto, porque si en vuestro armario, cajón más profundo o incluso debajo de la cama (pozo sin fondo de "todo lo que no me pongo o no me sirve"), se halla este tan indigno artículo dejaréis de ser mis amigos. Os elimino del hotmail, del tuenti, del facebook y de la agenda del móvil. Ya no os ajunto.

Aquí os presento una prenda que ni Paco Clavel pensaría en ponerse, una prenda que debería incluirse su uso como castigo dentro del Código Penal -comparable en EEUU a la pena de muerte o a la cadena perpétua-, una prenda que, amigos míos, no creo que una sola persona en su sano juicio, y ojo que aquí hay mucho loco, se atrevería a ponerse.

Con todos vosotros, la zapachanclazueco, la prenda del diablo.

Nota al pie: perdono a todo aquel que por motivos de trabajo (médicos, cocineros o similares) deban integrar esta prenda como uniforme de trabajo.

Vivir y convivir

Llevaba mucho tiempo viviendo en esa vieja casa del centro de la ciudad. En esa preciosa casa que tanto había vivido y visto. Un día, el antiguo dueño, que se fue a vivir a las fueras de la ciudad a un complejo residencial lleno de lujos, vino a reclamarle su parte de la parcela. Decía que el precio que unos pagaron por ella no era por la totalidad, sino por parte de la misma. Sorprendido y abrumado por todos los habitantes pudientes de la ciudad y viendo la actitud del poder político, amenazante, que apoyaban al antiguo dueño, accedió a compartir la parcela. Se vio obligado a ocupar la casa del jardín. No tenían otra opción si quería hacer de esa casa su hogar.

Pasaron los años y el vecino rico, respaldado por las asociaciones de vecinos y los partidos políticos, quiso hacer "de su capa un sayo" y echarle de la que había sido su casa, perdón, de la que era su casa.

Enfadado, desilusionado y confundido recurrió, en ocasiones, a hacerle la vida imposible al vecino rico. Tenía pocos medios. Le cortaba la llave de paso, le rompía las bombillas del patio, tiraba bolas de pintura a la fachada. Era su manera de protestar. Nadie le escuchaba y quería hacerse oir. Sabía que estaban siendo injusto con él y nadie le ayudaba. Nadie acudió en su ayuda, ni siquiera aquellos vecinos de toda la vida se atrevieron a declarar nada en contra del vecino rico, poderoso e influyente. Poderoso Caballero es Don Dinero.

Pasaban los años. Las humillaciones y posteriores actos de rebeldía continuaban. Hasta estos días cuando el vecino rico, dice que cansado de que le robara la alfombrilla de la entrada de la que NO era su casa, ha conseguido encontrarlo, arrinconarlo, masacrarlo, humillarlo, defenestrarlo. Fundirlo.

Todos coinciden en que la respuesta al hurto ha sido desproporcionada, pero nadie se atreve a decirlo alto y claro. El vecino rico es amigo íntimo del alcalde. Crecieron juntos. Tienen esa extraña y poco sincera amistad en la que si uno hace algo malo, el otro no le dice que rectifique. Y así están las cosas. Nadie habla, todos callan. Mientras tanto, uno muere.

Mueren los niños palestinos. Mueren las mujeres palestinas. Con orgullo; NO a la respuesta desmesurada, injusta y absolutamente poco equitativa del Estado de Israel ante los ataques de Hamás. NO a las muertes de civiles, mujeres y niños que para más inri son acusados de ser escudos humanos de los terroristas. NO a la vista gorda del cuarteto -EEUU, Rusia, ONU y UE-, que hasta hace bien poco no ha pedido el alto el fuego en Gaza. NO ante esta injusticia que un Estado artificial está provocando en un Estado legítimo y no reconocido como es Palestina. NO.

The Pursuit of Happyness...

En la soledad de una habitación piensas si debes o no debes. Si te sirve o no te sirve. Si debes aceptar o no debes aceptar. Valoras la situación y la importancia del tiempo en la carrera profesional que uno quiere labrar, construir y edificar desde que un día decidiste estudiar lo que estudiaste. Más, si cabe, desde el día que decidiste dedicarte a algo más en concreto -bendita la fecha de esa sana locura, o insana inconsciencia-.

Crees que los pasos que das no son más que pasos que dejas atrás. Te equivocas. El camino que has recorrido varía haciéndote variara tí como persona. Si hubieras mirado atrás te habrías percatado de que bien hubieras recorrido gustoso otro camino, otros caminos. Apuesto a que te lo habrías planteado al menos.

Te encuentras abarcando aquello que quieres pero no aprietas lo suficiente para apuntar, disparar y acertar en el centro de la diana. Por tanto, sigues recorriendo tu camino consciente de que es el correcto, estás orgulloso, pero sabes que es mejorable. Inteligente, te das cuenta de los errores y los subsanas como puedes. Bien, pero ¿tarde?

¿Y ahora qué hago? Ni idea. Apuntas aquí, apuntas allá. Y aciertas, pero sabes que a partir de marzo no hay nada para tí. En principio. Hasta hoy ¿posiblemente? ¿Me enfrento a la lógica? ¿Arriesgo con tal de seguir peleando por un sueño?

Ayer en un descanso del trabajo me puse a mirar en Youtube un fragmento de una película de Will Smith, The Pursuit of Happyness, una de mis favoritas por la actuación de ese gran actor que es para mí el de Philadelphia, y por la sublime, emocionante y sensible banda sonora de Andrea Guerra. Y lo tengo claro. No se por qué. No me preguntéis porque lo he visto más claro que ayer, sólo sé que mañana lo veré más claro aún, ha sido cuestión de tiempo, de días en este caso. Siento la necesidad de seguir formándome en esa pequeña agencia de comunicación. Agradable, sencilla y libre, sobre todo, libre. Allí donde me permiten aspirar a mis sueños con más facilidad, limitándome, quizás, a tener que disponer de un presente más austero por un futuro de felicidad si sigo luchando por aquello en lo que creo.

"If you got a dream, you got to protect it. (...) You want something, go and get it. Period."

No sé si he acertado. Sé que he decidido mirando porque creo en algo, pero todavía no sé en qué exactamente.

Incompetents. Volume I: Maleni Alvarez.

No podías ser menos. Tú, adalid de la incompetencia. Altiva, borde e incapaz. Reúnes lo que podríamos llamar la Santísima Trinidad del peligro público. Eres la Atila de las obras públicas, allá donde vas, Maleni, arramblas con tus decisiones y palabrería dignas de La Palmilla -perdón, zuprimo-.


Enlazas el AVE Madrid-Valencia y abres un socavón del tamaño de la que debería ser tu vergüenza como gestora pública. Amplias los plazos y alargas la llegada del mismo AVE, dirección Barcelona, más de lo que Zapatero debería haberte mantenido en el cargo como Ministra de la cartera de Fomento. Y paralizas Barajas mejor de lo que tu incapacidad me paraliza a mí como ciudadano crítico.

Gracias Maleni por sentar un precedente. Gracias Maleni por demostrar a todos los españoles que la condición necesaria y, desde luego en tu caso, suficiente para ser Ministra de este país es ser una incompetente y una incapaz. Gracias Maleni por hacer ver a todos los trabajadores de esta nación que lo único que tienen que hacer para conservar su trabajo es no hacerlo bien, o por lo menos, rematada e implacablemente mal. Gracias Maleni por hacer que el hecho de que seas andaluza no me ha hecho enorgullecerme. Eres un simple cupo -Chaves mediante-.

Gracias, Maleni, gracias.

PD: Siento la necesidad de decir a todo el mundo que creo, estoy convencido, de que para ser gestor público hay que pasar un test de inteligencia. Me gusta la idea de saber que el erario público lo maneja alguien capaz. Lástima el ínfimo flujo existente en este país entre la clase política y la universidad o el mundo de la empresa.

Nota al pie: Este no es un blog político, es la opinión de un ciudadano disgustado con el gobierno y con la práctica totalidad de la clase política española.

La incompetencia hecha éxito (relativo)

Me voy a animar a hacer un fascicular sobre aquellas personas que, con toda la humildad que el teclado me permita, me parecen incompetentes y algo inútiles, y que a su vez se han hecho un nombre en el campo o área en el que desarrollen su actividad.

Es una máxima de este país. Culebrea. No tienes porque ser el mejor ni el más constante ni el más educado ni el más trabajador. Con pisotear, tener amiguetes y saber "sacar a paseo" los codos puedes hacerte con un buen puesto en una televisión, un partido político e incluso en un equipo de fútbol, el combinado nacional, el periodismo y un concurso de baile. Todo a la vez. ¡Salinas! ¡Jugón!

Todo irá surgiendo, depende de como empiece la mañana. Normalmente tengo un despertar correcto, pero ya todo se pende del carácter que me dejen las memeces y bobadas que escuche a lo largo de la mañana. Hace unas horas casi sufro un colapso escuchando a José Blanco a.k.a. Pepiño, adalid de la sinvergonzonería política y el caradurismo patrio. Gracias Pepiño, me has dado una gran idea. Un día -quizás hoy- empiece con uno, y luego seguiré con el mencionado e ínclito Blanco, JJ Santos y demás Julios Salinas de la vida. Todos unos genios de la poltrona, la colocación y el amiguismo, respectivamente.

Para abrir boca, os voy a enlazar el recurrente "como muestra, un botón", dedicado a Julito... Iglesias no, hombre, que ese si que tiene clase -menos que su difunto padre, claro-. Me refiero a Salinas. Sí, el que amargó a España entera la madrugada del 10 de julio.

Un saludo compañeros...

Putin, el aguililla ruso

Estoy mosca con los rusos. Vladimiro Putin y su gente hacen que, si bien no duermo para nada mal, esté en cierto sentido algo preocupado.

Rusia está incrementando su capacidad geopolítica con contratos de gas en todo el mundo. Primero se aseguró, gracias a la tradición y la extensión geográfica, gaseoductos por toda Asia. Ahora, visionaria, se ha ido a África a condonar deuda externar a punta pala para ganarse los contratos más jugosos. Nigeria, Egipto, Argelia o Angola son los puentes que la potencia energética está trazando entre Moscú y el continente africano. Pataliebres.

Ucrania acusa a Rusia de cortar el suministro de gas a Europa hoy mismo. Bien. Españoles, no os alarméis, que si algo hemos hecho bien es caer donde hemos caído. Junto a África. Gracias a ello no dependemos del gas asiático que Rusia media entre el continente oriental y Europa.

Tendremos que esperar acontecimientos, pero Rusia se mueve y bien. Como antes hemos indicado, está condonando deuda externa con ciertos países africanos para ganarse a las instituciones y a la opinión pública. Una medida solidaria y "de buen rollo" que disfraza el populismo de la misma. Aquí podríamos meter sin calzador cómo y por qué seguimos expoliando -demagócico, sí, pero real- los recursos africanos, pero para ello necesitaríamos algo más de espacio, tiempo y ganas. Un chollo para todos este tinglao. Total, no la iban a cobrar -la deuda- de todas formas y así ganamos todos. Hoy por mí, y mañana también.